Na minha mesa de estudos, na parte esquerda, tenho uma pequena caixa de madeira (que furtei de minha irmã) onde guardo algumas pequenas coisas, dentre elas envelopes, documentos, peças e alguns objetos os quais quebraram e, por apego, os mantenho ali, como se algum dia fosse consertar.
Fato é: nunca consertei nada que pus nela. Não por não querer, não por não ter tempo, mas por não ter como. Algumas coisas não podem ser consertadas, como a tecla que liga o Wi-fi do meu notebook, que eu mesmo quebrei porque ela aparentemente estava sem funcionar - e estava perfeita, descobri depois.
Hoje abri a tal caixa para organizá-la e encontrei essa tecla novamente. Observei-a e pude constatar que ela é o que falta no notebook, o encaixe é, de fato, o perfeito! E certamente nenhuma outra ficaria tão bem ali.
Mas de algum modo, ela não cabe mais. Por mais adequada, por mais perfeito o encaixe, por mais completo que pareça o notebook com ela, eles não se mantém por um curto espaço de tempo e movimento. Da mesa para a cama eles já se afastam.
Com os mesmos olhos vejo hoje as perdas. Algumas coisas e pessoas, felizmente ou infelizmente se vão. Algumas pelas graças ou desgraças da vida, outras por desencontro.
E no exato momento em que partem, é como se parte de nós tivesse ido junto. E até aquele momento nos vemos desfigurados, como se nossa identidade estivesse sido amputada. Imaginamos que ficaríamos melhor com elas, e ficaríamos, é o que nos falta, é o mais próximo de nossa última versão. Ocorre que, de algum modo, não há como reverter, algumas coisas são impossíveis de reverter, outras, inviáveis, não se mantém, como a peça do teclado do notebook.
E é comum se sentir perdido, afinal uma parte se foi. É como um órgão que tem uma parte de si retirada e por algum tempo para. Os médicos experientes não se assustam, sabem que logo voltarão ao normal, só precisam de um tempo para se acostumar a se manterem sem aquela parte que se foi.
21:39
